ELLE A PRONONCÉ MON NOM… ET TOUT CE QUE J’AVAIS ENFOUI EST REVENU POUR ME DÉTRUIRE
« Tu m’as appelée… Lila. »
Emily Carter sentit le monde basculer sous ses pieds au moment où ce nom explosa dans sa poitrine. Elle ne l’avait pas entendu depuis dix-sept ans. Elle l’avait enfoui si profondément qu’elle avait fini par ne plus en rêver.
— Je n’ai jamais dit ce nom à personne, murmura Emily, la voix faible, presque absente. La jeune fille en face d’elle ne cilla pas. — Je sais.
Emily resserra sa main sur la poignée de sa valise. — C’est impossible.
Lila fit un pas de plus. Calme. Maîtrisée. — Je te cherche depuis longtemps. — Je ne t’ai pas abandonnée, répondit Emily trop vite, trop fort.
Des têtes se tournèrent dans l’aéroport, mais elle ne s’en rendit même pas compte. Le regard de Lila se durcit. — Tu es partie. Et tu ne t’es pas retournée.
Ces mots fissurèrent quelque chose en elle — pas un souvenir, mais la barrière qui l’empêchait d’y accéder.
— J’avais dix-neuf ans, souffla Emily, la voix brisée. Je n’avais rien. — Tu m’avais moi, répondit Lila immédiatement.
Le silence tomba, lourd, étouffant. Puis, plus doucement : — Je ne suis pas venue pour t’accuser. Je suis venue parce qu’il y a un problème.
Emily fronça les sourcils. — De quoi tu parles ?
Lila hésita. — Je me souviens de choses que je ne devrais pas. Des lumières d’hôpital. Un battement de cœur. Ta voix, avant même que je comprenne les mots.
Emily secoua la tête. — Ce n’est pas possible. Mais Lila sortit une enveloppe froissée de son sac. — Je l’ai trouvée dans le grenier de mes parents adoptifs.
Emily se figea en la voyant. Son écriture. — Non… souffla-t-elle.
Lila lui tendit l’enveloppe. Emily l’ouvrit avec des mains tremblantes. À l’intérieur, une lettre.
*Ils viendront la chercher quand elle aura dix-sept ans. Ne fais confiance à personne. Pas même à moi.* Emily pâlit.
— Je n’ai pas écrit ça… Mais déjà, un doute glacé s’installait. Parce que c’était bien son écriture. La voix de Lila devint plus basse.
— Je crois que tu ne m’as pas seulement abandonnée. Emily recula. — Arrête. Les lumières de l’aéroport clignotèrent.
De l’autre côté de la vitre, une femme observait. Elle ressemblait à Emily. Exactement.
Mais quelque chose était faux. Inhumain. Presque imperceptible… et pourtant dérangeant. Lila murmura :
— Elle nous a retrouvées. La vitre commença à se fissurer. Sans choc. Sans impact. Comme si quelque chose appuyait de l’autre côté.
Emily recula d’un pas. — C’est quoi, ça ? — Ce que tu as essayé d’enfermer, répondit Lila.
Les fissures s’étendirent. La femme, dehors, sourit. Et le verre commença à se dissoudre.
La panique envahit le terminal, mais personne d’autre ne réagissait. Les passants restaient figés, comme si le monde s’était arrêté autour d’eux.
Emily attrapa le bras de Lila. — Qu’est-ce qu’on fait ?
Lila la regarda longtemps. Puis elle sourit, tristement. — Cette fois… on ne fuit pas. La vitre éclata sans bruit. Et la réalité suivit.
Dans le blanc absolu qui engloutit tout, Emily se souvint enfin de ce qu’elle avait tenté d’oublier :
Elle n’avait pas perdu une fille. Elle s’était divisée en deux.
Et la partie qu’elle avait laissée derrière elle venait de revenir… assez en colère pour réveiller tout le reste.
