La photo qu’elle essayait de cacher
Personne ne bougea.
Victor fixait le garçon. — Le bébé… ?
L’enfant hocha la tête, retenant à peine ses larmes. — Ma mère a gardé l’autre copie.
Victor baissa les yeux vers la photographie dans sa main — Marisa dans un lit d’hôpital, un nouveau-né dans ses bras, une date d’il y a vingt-huit ans. Le seul morceau d’elle qu’il lui restait.
— Comment s’appelle ta mère ? demanda-t-il. — Naomi. Victor fronça les sourcils. — Non. La femme sur cette photo s’appelle Marisa.
Le garçon secoua doucement la tête. — Naomi est sa fille. Tout bascula. — Tu n’es pas mon fils, dit Victor doucement.
Les larmes du garçon débordèrent. — Je suis votre petit-fils.
Derrière eux, Elena resta figée. Victor se retourna brusquement. — Tu savais ?
Elle hésita, puis céda. Elle avait trouvé la lettre dans son portefeuille ce matin-là — celle qu’il n’avait jamais ouverte.
Elle disait que Marisa avait eu une fille et que, si quelque chose lui arrivait, son fils devait être conduit jusqu’à Victor.
Elena admit qu’elle avait paniqué, craignant de perdre sa place dans sa vie.
Victor ne répondit pas. Il regarda seulement l’enfant. — Ma mère est tombée malade, murmura le garçon. Elle m’a dit de te retrouver. Il y a quelque chose dans l’ours en peluche.
Victor s’agenouilla. — Comment t’appelles-tu ? — Micah.
Ce prénom le frappa comme un souvenir. Avec des doigts tremblants, Micah ouvrit le jouet et lui tendit un petit papier. Victor le déplia.
L’écriture de Naomi. Elle disait que sa mère n’avait jamais cessé de l’aimer. Qu’elle était à l’hôpital Sainte-Catherine, chambre 214.
Et que si son fils parvenait jusqu’à lui, il ne devait pas grandir seul. Le souffle de Victor se brisa. — Ta mère est vivante ? demanda-t-il.
Micah hocha la tête. — Elle m’a dit que je devais d’abord être courageux. Victor se releva trop vite. — Préparez la voiture.
Puis, à Elena, d’une voix froide et définitive : — Tu m’as volé ma chance de retrouver ma famille. Il se détourna et tendit la main. Micah hésita à peine une seconde avant de la prendre.
— Allons voir ta mère, dit Victor. — Tu me crois ? demanda doucement l’enfant. Les yeux de Victor se remplirent de larmes. — Je crois tes yeux. Ils sont les siens.
Quelques minutes plus tard, ils étaient dans la voiture, traversant la ville à toute vitesse — grand-père et petit-fils — vers une chambre d’hôpital où vingt-huit années perdues les attendaient enfin.
