Le nom sur la carte d’accès
Le nom inscrit sur la carte était Claire Whitman.
La main de l’homme se mit à trembler.
— Non, murmura-t-il. La petite fille parut effrayée. — Tu connais maman ?
Il fixa de nouveau son visage. Les cheveux blonds. Les yeux fatigués. Le petit creux au coin de la bouche.
Sa propre fille avait exactement ce même détail lorsqu’elle était enfant. — Ma fille s’appelait Claire, dit-il d’une voix brisée. Elle a disparu il y a sept ans.
Les lèvres de l’enfant tremblèrent. — Elle n’a pas disparu. Elle travaille ici la nuit.
Un silence lourd tomba dans le bureau. L’homme se tourna vers le garde de sécurité. — Que lui est-il arrivé ?
Le visage du garde devint livide. — Elle a été surprise dans la salle des archives.
La petite secoua vivement la tête. — Non. Maman a dit qu’elle avait trouvé des documents. Elle a dit que de mauvaises personnes volaient dans vos dossiers.
Derrière la vitre, une employée se mit à pleurer. L’homme la regarda. — Vous saviez ?
Elle murmura : — Claire a essayé de nous prévenir. On a dit à la sécurité qu’elle était instable.
La fillette sortit de nouveau un papier froissé de sa poche. — Maman a dit que s’ils la prenaient, il fallait aussi vous donner ça.
L’homme ouvrit la lettre avec des doigts tremblants. Papa, si tu lis ceci, je ne suis pas partie. Ils ont fait en sorte que tu penses que je l’ai fait.
Son souffle se brisa. Pendant sept ans, il avait cru que sa fille le haïssait.
Pendant sept ans, elle avait nettoyé les sols dans son propre immeuble, restant assez proche pour le protéger, mais trop effrayée pour rentrer chez elle.
La petite fille leva les yeux. — Tu es le patron ? Il s’agenouilla devant elle, les larmes enfin visibles. — Non, murmura-t-il. Je suis ton grand-père.
Le visage de l’enfant se brisa. — Alors, aide maman, s’il te plaît.
Il se releva lentement, serrant la lettre dans son poing.
Puis il fixa le garde de sécurité, les employés silencieux et les parois de verre qui cachaient des années de mensonges.
— Fermez toutes les portes, dit-il. Personne ne sortira tant que ma fille ne sera pas retrouvée.
