Les gens me regardent toujours bizarrement quand je me promène avec mes six enfants — mais ils n’imaginent jamais la vraie raison.
Je me suis habitué aux regards — ces doubles coups d’œil, ces chuchotements discrets. Certains sourient, d’autres semblent presque effrayés, comme si j’incarnais leur pire cauchemar parental.
Pourtant, personne ne pose de questions. Ils supposent tous que je suis un père dépassé, entouré d’une petite troupe d’enfants. La vérité ? Seuls deux enfants sont à moi.
Les autres sont arrivés au fil du temps. Tout a commencé par un service rendu — quelqu’un avait besoin d’un coup de main pour le week-end. Puis cela s’est répété. Encore et encore.
Petit à petit, je suis devenu « le gars à qui on demande quand on a besoin d’aide avec les enfants ».
Mais ce n’était pas seulement parce que je m’entendais bien avec eux. C’était surtout parce que je me sentais seul.
Depuis la séparation avec ma femme, la maison semblait vide. J’avais mes deux enfants, mais le silence de la nuit pesait lourd.
Alors, chaque fois qu’on me demandait de garder des enfants, je disais oui. Le bruit, le désordre, l’énergie — tout cela remplissait le vide. Ça me donnait un sentiment d’utilité. Moins de solitude.
Ce qui devait être un simple dépannage, le temps d’un week-end, est devenu un va-et-vient constant d’enfants. Ma petite maison s’est transformée en garderie improvisée.
Je me répétais que ce n’était que temporaire. Ce ne l’était pas. Aujourd’hui, j’ai l’habitude de me promener avec six enfants à mes côtés.
Je supporte les regards, les jugements, les suppositions. Les gens ne voient qu’une façade — ils ignorent l’histoire de ces enfants, pourquoi leurs parents me font confiance.
Ce n’est pas toujours simple. Un après-midi au parc, une maman m’a lancé un regard étrange, comme si je n’avais rien à faire là.
C’est là que j’ai compris : je n’étais plus seulement celui qui aide. J’étais jugé. Peut-être même qu’on me regardait avec pitié. Comme quelqu’un qui n’arrive pas à tenir sa famille unie.
Pourtant, je continue. Parce que ces enfants, à leur manière, m’ont aidé autant que je les ai aidés.
J’ai commencé à me questionner sur mes motivations. Peut-être que je ne faisais pas cela uniquement par bonté — peut-être que je fuyais ma propre douleur à travers eux. Cette prise de conscience a été rude.
Alors, quand une autre maman a demandé un service, j’ai pris du recul. « Je crois que j’ai besoin de faire une pause », lui ai-je dit. C’était égoïste, mais nécessaire. Je devais reprendre ma vie en main.
Les semaines suivantes ont été difficiles, mais réparatrices. J’ai passé du temps de qualité avec mes deux enfants — juste nous. On s’est retrouvés, on a ri, joué, et mon cœur a commencé à guérir.
Puis, au moment où j’équilibrais ma vie, Sarah — la première maman qui m’avait demandé de l’aide — a appelé en panique.
Son mari avait eu un grave accident. Elle avait besoin que je garde ses enfants pendant une semaine. J’ai hésité, puis j’ai accepté, avec des limites.
Pas d’engagements à long terme. Je voulais aussi mon espace.
À la fin de cette semaine, quelque chose avait changé. J’avais aidé non par culpabilité ou solitude, mais par choix. À mes conditions.
Puis vint la surprise : quelques mois plus tard, Sarah, qui travaille en ressources humaines, m’a recommandé pour un poste dédié au soutien familial. Je l’ai obtenu.
Ce n’était pas qu’un salaire. C’était de la stabilité, un but — et le signe que je recomposais enfin ma vie.
