Même salle de bal luxueuse, mais l’atmosphère a complètement changé. Le silence est lourd, presque étouffant.
Les invités chuchotent entre eux, inquiets, en lançant des regards nerveux autour de la pièce.
La musique s’est arrêtée, laissant place à une tension glaciale qui remplit chaque recoin de la salle.
Gros plan : le visage terrifié de la serveuse.
La femme âgée tremble, les larmes coulant sans s’arrêter.
L’homme aux cheveux argentés serre toujours son bras avec force.
DIALOGUE (chuchoté, furieux) : « Arrêtez ça immédiatement. »
La femme âgée se dégage brusquement. « Tu m’as menti… toutes ces années… » La serveuse recule, perdue et effrayée.
« Que se passe-t-il… ? Qui êtes-vous tous ?! » L’homme la fixe, froid, impassible, presque calculateur.
Puis— DIALOGUE (voix basse, menaçante) : « Tu n’étais jamais censée te souvenir. »
Silence. La femme âgée s’effondre à genoux, en larmes. « C’est ma fille… »
Un frisson parcourt toute la salle de bal.
FLASHES RAPIDES : incendie, maison en flammes, berceau, silhouettes disparaissant dans la fumée.
Retour au présent. La serveuse murmure, tremblante :
« Non… ce n’est pas possible… »
L’homme s’approche légèrement, sa voix glaciale :
« Tu n’as pas ta place ici. »
DERNIÈRE RÉPLIQUE (twist final) : « Ta place est avec ce que nous avons enterré. »
