« Tu ne peux pas chanter ici. Pars. »
Ces paroles froides résonnèrent sur la place, faisant se retourner tous les passants.
Mara baissa doucement sa guitare.
Depuis près de trois mois, elle venait chaque soir chanter au même coin pavé de cette vieille place.
Au coucher du soleil, l’endroit était magnifique : d’immenses demeures entouraient la place, des fontaines en marbre scintillaient sous la lumière dorée, et des restaurants luxueux accueillaient des clients qui dépensaient parfois en un seul dîner plus que ce que Mara gagnait en une semaine.
Mais cela ne la dérangeait pas. Elle avait seulement besoin de quelques pièces, juste assez pour acheter du pain et trouver un endroit où passer la nuit.
Ce jour-là, pourtant, un homme vêtu d’un costume élégant s’approcha d’elle. « Cet endroit accueille un événement privé », dit-il en désignant le manoir derrière lui. « Vous dérangez les invités. »
Mara regarda autour d’elle. Aucun panneau. Aucune barrière. Rien n’indiquait qu’elle n’avait pas le droit d’être ici.
« Je vais m’éloigner un peu », murmura-t-elle. « Non. Vous allez partir. »
Les passants observèrent en silence Mara ranger sa guitare. Elle avait l’habitude d’être ignorée.
Mais avant qu’elle puisse quitter la place, une femme élégante vêtue d’une robe noire sortit du manoir.
Elle avait une soixantaine d’années, des cheveux argentés parfaitement coiffés et un visage qui semblait étrangement familier à Mara. La femme regarda la guitare.
Puis Mara. Puis l’homme. « Pourquoi est-ce qu’elle part ? » « Elle chantait ici », répondit l’homme. « Je lui ai dit que cet endroit n’était pas destiné aux artistes de rue. »
La femme fronça les sourcils. « Artiste de rue ? » Mara baissa les yeux. « Je suis désolée. Je ne voulais pas causer de problème. »
La femme s’approcha lentement. « Quelle chanson chantiez-vous ? » Mara hésita. « Une vieille chanson que ma mère me chantait autrefois. »
« Chantez-la. » L’homme protesta immédiatement. « Madame, les invités… » « J’ai dit : chantez-la. »
Mara leva lentement sa guitare. Ses doigts tremblaient lorsqu’elle commença à jouer.
Les premières notes étaient douces. Puis sa voix remplit toute la place. Les conversations cessèrent. Les serveurs restèrent immobiles à l’entrée des restaurants.
Même les invités du manoir s’approchèrent des fenêtres pour écouter. La femme élégante ne bougea pas.
Elle fixait simplement Mara, tandis que des larmes apparaissaient dans ses yeux. Lorsque la chanson se termina, un silence absolu envahit la place.
Puis la femme murmura : « Où avez-vous appris cette chanson ? » « Ma mère me l’a apprise. » « Quel était son nom ? »
Mara lui répondit. Le visage de la femme changea soudainement. Elle porta une main à sa bouche. « C’est impossible… » Mara la regarda, déconcertée.
La femme fit un pas vers elle. « Votre mère… vous a-t-elle déjà parlé d’une petite fille qu’elle aurait été obligée d’abandonner lorsqu’elle était jeune ? »
Le cœur de Mara s’arrêta. Sa mère avait toujours refusé de parler de son passé. La femme ouvrit son sac et sortit une vieille photographie.
Une photo de deux jeunes filles debout l’une près de l’autre. L’une d’elles était la mère de Mara.
L’autre était la femme qui se tenait devant elle. « Cela fait trente-huit ans que je cherche ma sœur », murmura-t-elle.
Mara fixa la photographie. Puis elle regarda la femme. Le manoir luxueux, les vêtements coûteux et le garde hostile n’avaient soudain plus aucune importance.
La femme prit doucement les mains de Mara. « Vous ne dérangiez pas mes invités », dit-elle les yeux remplis de larmes.
« Vous étiez en train de ramener ma famille auprès de moi. » Et ce soir-là, la jeune fille à qui l’on avait demandé de quitter la place ne repartit pas seule.
Elle franchit les grandes portes dorées du manoir aux côtés de cette femme, sa guitare toujours entre les mains.
