J’ai assisté à la fête de bureau de mon mari pour la première fois juste pour voir son autre «femme» là-bas – il a eu ce qu’il méritait plus tard.
Le bruit du portable interrompit le film que nous étions en train de regarder. Oliver venait juste de partir aux toilettes et avait laissé son ordinateur portable ouvert sur la table basse.
Je jetai un coup d’œil à l’écran et mon regard fut attiré instantanément par l’objet du message :
«Chère Mme Oliver, Nous avons le plaisir de vous informer que la fête de Nouvel An approche ! Code vestimentaire : soirée blanche. Vous êtes autorisée à amener un invité (votre femme).
Adresse…»
C’était bien la première fois que son entreprise permettait de venir accompagné. Jamais auparavant. Oliver s’était plaint de cette règle à de nombreuses reprises.
Et pourtant, voilà ce message, clair et net : amenez votre femme. Lorsqu’Oliver revint, je fis de mon mieux pour ne pas laisser transparaître ma curiosité.
— «Ton entreprise organise une soirée pour le Nouvel An ?» demandai-je avec nonchalance. — «Oui», répondit-il. «Rien de spécial. Juste la fête habituelle de fin d’année.»
— «Est-ce que je peux venir ?» — «Non, ils ne laissent pas venir d’invités. C’est réservé aux employés.» — «Mais l’e-mail disait que…» — «Non, Jen. Fais-moi confiance.»
C’était la première fois que je ressentais que quelque chose clochait. Oliver travaillait toujours tard, partait souvent en déplacement, et j’avais fini par m’habituer à ses absences.
Je lui faisais confiance — c’est ce que font les épouses. Mais cette fois, il y avait un malaise. Le réveillon arriva. Je me tenais devant le miroir, ajustant ma tenue blanche, l’esprit rempli de questions.
Pourquoi ne voulait-il pas que je sois présente ? Avait-il honte de moi ? Me cachait-il quelque chose ? — «Bonne année, Jen !» dit-il en enfilant son manteau et en m’embrassant sur la joue.
— «Bonne année», répondis-je à voix basse. Dès que la porte se ferma, je pris mon sac et partis le suivre. En arrivant au lieu de la fête, j’étais nerveuse mais déterminée.
— «Votre nom, s’il vous plaît ?» demanda la réceptionniste avec politesse. — «Jennifer. Je suis la femme d’Oliver.» Elle parut hésiter, puis sourit d’un air confus.
— «Il doit y avoir une erreur… M. Oliver s’est déjà enregistré avec sa femme.» — «Ils sont arrivés il y a une trentaine de minutes. Ils viennent toujours ensemble — je les ai déjà vus plusieurs fois.»
Je tournai la tête et cherchai dans la salle. Là, il était. Oliver. En costume blanc, souriant et riant avec une autre femme qui lui avait passé son bras autour des épaules.
Elle avait de longs cheveux bruns et dégageait une confiance en soi qui la faisait paraître comme une habituée. — «Madame ?» demanda la réceptionniste.
— «Pas besoin de vérifier. Je le vois.»
Je m’éloignai de la réception, de la fête, et d’Oliver. Je ne savais pas encore ce que j’allais faire, mais une chose était claire : il allait regretter ce qu’il venait de faire.
Le lendemain matin, en me préparant mon café, le téléphone sonna. — «Est-ce bien Mme Oliver ?» — «Oui.»
— «Ici l’hôpital Mercy. Votre mari a été victime d’un accident de voiture ce matin. Il est stable, mais nous avons besoin de vous voir immédiatement.»
— «Il a une commotion cérébrale et un bras fracturé. Il y a quelques complications dont nous vous expliquerons les détails dès votre arrivée.»
À l’hôpital, un médecin s’approcha de moi. — «Jennifer ? Suivez-moi, s’il vous plaît. Il est stable, mais il y a une urgence à discuter.»
Le médecin m’expliqua qu’Oliver avait plusieurs fractures au bras, et qu’il risquait des séquelles sans une opération. Mais il y avait un problème.
— «Son contrat d’assurance a expiré le mois dernier. En tant qu’épouse, vous êtes la seule à pouvoir autoriser l’intervention et régler la facture.»
Je pénétrai dans la chambre d’Oliver. Son visage était pâle, son bras en écharpe, sa tête enveloppée dans un bandage. Il semblait plus fragile que jamais.
— «Jen…» murmura-t-il. «Écoute-moi, s’il te plaît. Ce n’est pas ce que tu crois.» — «Tu m’as menti», dis-je d’un ton glacé. «Je t’ai vu avec elle. Tu l’as amenée à la fête, n’est-ce pas ?»
— «Le médecin dit qu’il faut une opération. Mais ton assurance est expirée. Ça ressemble à un problème que ta véritable femme devrait régler, non ?»
Une partie de moi voulait pleurer, l’aider, lui apporter du réconfort. Mais alors, je me souvenus de toutes ces fois où je lui avais fait confiance… et où j’avais découvert que tout cela n’était que mensonges.
— «Non, Oliver», dis-je avec calme. «Tu as fait tes choix. Maintenant, tu vivras avec.»
Pour la première fois en des années, je réalisai que je n’avais plus à réparer ses erreurs. Quelques jours plus tard, l’hôpital m’appela encore — mais ce n’était pas le médecin.
C’était Oliver. — «Jen… s’il te plaît», suppliqua-t-il, la voix brisée. «Elle n’est pas venue. Je suis seul ici. J’ai besoin de toi.» Je raccrochai. Et je bloquai son numéro.
Dans les semaines qui suivirent, j’appris par des amis communs que sa carrière s’effondrait. L’histoire de l’infidélité avait circulé. La femme de la fête avait disparu. Et son charme n’avait plus aucun pouvoir sur personne.
Mais moi ? Je ne ressentais aucune pitié. Je me sentais libre. Pendant des années, j’avais été la femme fidèle. Maintenant, Jennifer reprenait enfin le contrôle de sa vie.
