J’ai donné naissance, perdu ma jambe et combattu le cancer — tout cela en seulement six mois
Il y a six mois, je me préparais à accueillir mon bébé, sans savoir que ma vie allait être bouleversée de manière radicale — deux fois.
Tout a commencé par une douleur légère dans ma cuisse, que j’ai attribuée aux effets de la grossesse.
Après la naissance de ma fille, Liora, la douleur est devenue insupportable au point où il m’était presque impossible de me tenir debout.
Les examens ont révélé un cancer des tissus mous, particulièrement agressif et se propageant rapidement.
La chimiothérapie m’a épuisée, mon lait s’est tari et, lorsque la tumeur a envahi mon fémur, l’amputation est devenue inévitable.
J’ai signé les documents sans verser une larme — je refusais qu’on me porte de la pitié.
Trois semaines après l’opération, je tentais de me remettre, me concentrant sur les poussées dentaires de Liora et mes séances de rééducation — jusqu’au jour où j’ai découvert une lésion suspecte dans mon dossier médical, non mentionnée auparavant.
Une possible tache dans mes poumons. Personne ne m’avait prévenue. La panique m’a envahie pendant que j’attendais des jours avant d’obtenir des réponses.
Ma mère a pris en charge Liora pendant que je me battais contre l’angoisse. Enfin, lors de mon rendez-vous avec l’oncologue, j’ai exigé une explication. Il a soupiré.
« Il y a une petite zone préoccupante. Il nous faut plus d’examens pour savoir si c’est cancéreux. » Et voilà, une nouvelle épreuve se profilait.
Le terme « maligne » m’a frappée de plein fouet, mais au moins, je connaissais la vérité. Un autre scanner a été programmé, avec la possibilité d’une biopsie.
Les jours qui ont suivi m’ont semblé irréels. Je me suis accrochée à la routine de Liora, mais chaque rire innocent me faisait me demander si j’allais être là pour la voir grandir.
Pour tenir le coup, je me suis immergée dans la rééducation. C’est là que j’ai rencontré Saoirse, une mère célibataire ayant perdu sa jambe dans un accident de voiture.
Elle m’a appris à trouver mon équilibre, à gérer la douleur fantôme et, plus important encore, à accepter la bienveillance — particulièrement envers moi-même.
Une semaine plus tard, ma mère m’a accompagnée à l’hôpital pour le scanner. L’anxiété remplissait la salle d’attente.
« Je ne sais pas si je peux supporter une nouvelle série de chimiothérapie », ai-je murmuré. Elle a serré ma main. « Peu importe ce qui arrive, on s’en sortira. »
Puis les résultats sont arrivés. L’expression du Dr Armitage était fermée — jusqu’à ce qu’il me dise : « Bonne nouvelle. » La lésion semblait stable, probablement bénigne.
Un énorme soulagement m’a envahie, comme une vague déferlante. J’ai pleuré de joie tout en riant, pendant que ma mère me tenait tendrement.
Dans les semaines qui ont suivi, j’ai mis l’accent sur la récupération de ma force.
Apprendre à marcher avec ma prothèse a été un défi, mais j’ai finalement réussi à tenir Liora dans mes bras tout en restant debout — une victoire que j’avais tant espérée.
L’anxiété ne m’a jamais quittée, mais elle n’avait plus de pouvoir sur moi. Un matin, alors que je marchais prudemment dans le salon avec Liora dans mes bras, elle m’a caressé la joue et a éclaté de rire.
Elle ne se souciait pas de mes cicatrices ou de mes épreuves. Elle voulait juste être avec moi.
Nous avons célébré cette petite victoire avec une fête intime — un gâteau à la vanille préparé par ma mère, quelques amis proches et un toast silencieux à la résilience et à la survie.
Cette nuit-là, en bordant Liora, j’ai repensé à notre cheminement. La vie m’avait bousculée, mais j’étais toujours là — debout, avec ma fille dans mes bras.
Nous ne choisissons pas toujours nos batailles, mais nous avons le pouvoir de décider comment les affronter. Certains jours, l’envie de tout abandonner était forte. Mais chaque fois que je regardais Liora, je trouvais une raison de continuer.
